Lambert Saint-Paul

"[...] Le rugissement de l'abîme, rien n'est comparable à cela. C'est l'immense voie bestiale du monde [...].
"

Victor Hugo. l'Homme qui Rit.

Nu et sans royaume, Lambert avait plongé dans la cruauté du temps, là ou le désir se brise sur les rochers de l'impossible. C'était comme s'il manquait quelque-chose entre chaque seconde.

L'absence d'une épice dénaturait ce que tous acceptait comme étant ici et maintenant.

Il fallait attendre le passeur.

"J'ai de plus en plus l'impression que le temps n'existe absolument pas, qu'au contraire il n'y a que des espaces imbriqués les uns dans les autres […], que les vivants et les morts au gré de leur humeur peuvent passer de l'un à l'autre, et plus j'y réfléchis, plus il me semble que nous qui sommes encore en vie, nous sommes aux yeux des morts des êtres irréels. "

W.G.Sebald. Austerlitz.

La peau de l'ours séchait tant bien que mal, tournant en rond dans une lucarne presque propre.

Un concentré de vie parcourait les quelques mètres carrés d'une laverie. Tout était écrasé par une lumière blanche implacable. Chacun observait ses propres tentatives d'attirer à la fois les regards, la sympathie et l'indifférence car l'en-dehors n'existait pas dans ce lieu où s'achetait le temps.

C'était la plus sûre des prisons, puisqu'on y revenait en toute liberté s'y enfermer pour quelques pièces.

A Huis-Clos, près un tramway, Lambert désirait cette attente. Ce symbole du non-agir attirait la foudre plus sûrement qu'un arbre imprudent.

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"L'univers physique s'arrêta.
Les armes convergeaient sur Hladik, mais les hommes qui allaient le tuer étaient immobiles. Le bras du sergent éternisait un geste inachevé. Sur une dalle de la cour, une abeille projetait une ombre fixe. Le vent avait cessé, comme dans un tableau. Hladik essaya un cri, une syllabe, la torsion d'une main. Il compris qu'il était paralysé. Il ne recevait plus la rumeur du monde figé."

Jorge Luis Borges. Fictions. le miracle secret. Traduction P. Verdevoye.

Une implacable verticalité plongea Lambert dans de salvatrices abysses. Le temps nécessaire d'avoir envie d'autre chose ; sans  le protocole de rigueur des états d'urgence.

Le corps de Lambert a voyagé instantanément ici et là-bas. Mais son esprit fit le chemin à pied car la pensée n’existe qu’à partir de la rétention de ses propres opérations.

En chemin, les paris abondaient avec soi. L'échec d'un équilibre sur un trottoir irrégulier pouvait signifier de bien mauvais présages, tandis que le soleil pouvait apparaître au moment voulu. Ces réminiscences de l'écolier d'autrefois semblaient croiser les étranges reculons de Lambert.

Ainsi, les constellations irisaient la vision de Lambert, inéxorablement.

Corps flottants, quelque soit l'horizon.

C'était ainsi que s'achevait une partie de la vie de Lambert ; Sans l'ombre d'une nostalgie de circonstance, l'épaisseur d'un certain réel avait pris le dessus. La tentative de brasse coulée, imposée par un scénariste monomaniaque, avait elle même survécue.

Ce fut un long voyage dont la finalité se laissait percevoir en remontant légèrement le temps, ce qui donnait toujours l'illusion d'avoir un coup d'avance sur son propre destin.

Quand celui que vous n'êtes pas vraiment disparaît à vos propres yeux, il faut bien monologuer sans complaisance  sans la re-présentation de thèmes aux constats éprouvés. Et quand ce n'est plus dans la chambre d'écho que « Ça » résonne, l'histoire passe enfin de l'autre coté.

Lambert vit une mélancolie, l'épingle dans la tête.

Ce n'était plus le temps des vanités.

Une détonation un peu molle, voilà une drôle d'idée pour un big-bang. De ce point d'entrée en matière, purement arbitraire, partit toutes les conjectures sur le devenir. Lambert revenait de ses illusions pour voyager mieux, et conjecturait sur un quotidien apaisé.

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