Lambert Saint-Paul

Il semblait qu'une partie de Lambert était resté de l'autre coté, un jour sans joie où la désinvolture n'était pourtant pas de mise. Dans cette réalité qui s'apparentait au plausible, on ne voyageait pas sans une bonne raison, et ne pas s'être ému de cette raison laissa une absence d'indice sur la route de l'imprudent Lambert, au seuil d'un songe ou d'une nuit d'été.

Cette absence ressemblait à un morceau d'étoffe précieuse, une portion de joie tissée avec grand soin qu'il s'agissait de frotter sur sa joue certains jours immobiles.

Il faudrait attendre que toutes les portes s'ouvrent à nouveau à l'horizon. Lambert attendit donc son heure, le regard oblique vers d'autres voies : à peine dissimulés, à la frange même du champs de vision se trouvaient les ondulations d'un passeur en mouvement. Le temps avait pris de l'avance, rien ne pressait. Mais au prochain frémissement, il faudrait suivre.

Prenons une idée non-circulaire qui sent bon la marée. On peut ne pas aimer cette odeur, encore moins l'idée de cette odeur, mais saluer le vieil océan est pourtant la moindre des politesses ; mieux encore : une raison suffisante de se sentir bien, ici et maintenant.

L'appartement de Lambert empestait le poisson, non sans raison. Sur cette île déserte, il mangeait cru, puisqu'on était vendredi. La marée montait moins vite que prévue, une chance pour lire d'avantage, les pieds léchés par l'écume des jours.

Cette île était une corde. Un seul faux-pas sur l'étroite bande de sable, ou sur les vagues minuscules, et c'était la clameur d'un autre monde qui chercherait désormais Lambert désespérément. Ses traçes s'estompaient trop vite pour qu'on puisse remonter la piste qui menait jusqu'à lui.

Il y avait un temps superbe ; c'était un bon prétexte pour être heureux, mais il aurait tout aussi bien pu tomber des sardines et des maquereaux.

De toute façon, ça sentait déjà le poisson.

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Lambert avait les yeux fermés, l'endroit était tranquille. C'était assez rare Lambert se tenir si droit, sans doute assis à l'ombre d'un soleil trop rare. Des images défilaient devant ses yeux clos, à intervalles réguliers mais rapidement ; c'était des images éparses de sa vie,. Il ne distinguait guère les contours, signe évident d'une révolution, d'un oubli salvateur du détail qui pouvait tuer.

Les larmes pouvaient couler de temps, provoquant un nouveau kaléidoscope sur une ancienne ligne du temps. C'était l'heure idéale pour signer un traité de paix. Rien n'était plus paisible, justement, que de vouloir vivre en connaissance de cause. D'un seul coup il réalisa qu'il avait trente six ans, qu'il avait les cheveux longs, qu'il venait de dire « je t'aime » sans chanter faux et qu'il existait pour de bon.

C'était le moment pour un bain de pied dans le Tao.

Une détonation un peu molle, voilà une drôle d'idée pour un big-bang. De ce point d'entrée en matière, purement arbitraire, partit toutes les conjectures sur le devenir. Lambert revenait de ses illusions pour voyager mieux, et conjecturait sur un quotidien apaisé.

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