Lambert Saint-Paul

La trottoir fumait, presque sec de l'averse. Plus de reflets. Quelque chose avait modifié la perception des couleurs. Une coulée verte en devenir comptait ses quelques troncs anémiés. Il aurait dû faire trop froid ; Lambert attendait pourtant quelqu'un qui ne viendrait pas, le genre d'ami qu'on rêverait imaginaire. Pile à l'heure l'autre vint, plus mort que vif, avec dans les yeux l'écho de tout ce qu'il aurait pût être.L'irréparable suicide au ralenti le conduirait au bûcher funéraire. Lambert faisait son numéro sans entrain, dans l'amour incertain d'un dénouement, d'un passage vers les terres désolées mais ce n'était qu'un jeu qui amplifiait l'insoutenable légèreté de l'être. Lambert voyait tout ce qu'il détestait : la certitude d'être aimé : des foutaises au kilo en fatum qu'on épingle à la veste. Combien de fois l'Autre lança les dés du désespoir hypothéquant la terre entière ? Tout le poids des ans s'effondra, il tomba dans le ciel. Lambert le salua tristement. L'autre semblait sourire enfin.