Lambert Saint-Paul

Lambert savait pertinemment qu'il allait mourir s'il prenait cet avion, là, tout à l'heure. Il fut secoué d'un rire nerveux. Il n'y avait là qu'une pure superstition, une peur atavique du vide et aucune prédisposition à une quelconque prescience ! Enfin, tout de même, il ne rêvait jamais d'avion et encore moins du schéma possible d'un accident. Les trop nombreuses dents de l'hôtesse de l'air se voulaient rassurantes, là sur le quai d'embarquement qui aurait tout aussi bien pu être un couloir d'hôpital. Un homme en blouse blanche traversa le hall en direction de Lambert. Ses yeux noirs semblait le scruter comme dans un épais brouillard. Il intima l'ordre à Lambert de cesser de fumer à coté de la salle d'opération, tout en lui montra les pistes d'envols. L'hôtesse s'était changée en infirmière et ne souriait plus du tout, faisant une moue réprobatrice parfaitement synchronisée avec celle de l'interne. Lambert questionna du regard et montra ses mains vides. L'interne haussa les épaules avant de repartir d'où il vint. Dehors, des avions-ambulances embarquaient des brancardiers touristes, destination les urgences, aux antipodes. Lambert vérifia son billet et le numéro de son quai. Ses valises étaient dans la soute, sous perfusion. Il compris qu'il fallait absolument ne pas guérir...L'embarquement était imminent. Tant pis pour le billet non échangeable. Il économiserait le temps qu'il faudrait pour s'offrir un autre voyage, remboursé par la sécurité sociale cette fois ci. Il quitta à temps l'aéroport ; quelques minutes à peine plus tard, sur la piste d'opération, l'avion succomba à une embolie pulmonaire.