Lambert Saint-Paul

Le bruit était assourdissant et la vue sublime : Une petite butte cachée, aux buissons épais, dans un paysage tourmenté par une tempête de la plus belle eau. L’instant d’avant, Lambert quittait une pièce qui sentait bon la confiture. Une vieille dame qui aurait pu être sa grand-mère s’affairait dans une cuisine baignée de soleil. Réarrangements de souvenirs disparates.

Choc thermique. La pluie sur le visage. Réalisme saisissant à ceci près que la tempête se calma bien trop rapidement et le jour défila en accéléré et se figea. « Il doit être neuf heures et demi » dit-on dans le dos de Lambert. L’humidité remontait du sol en fumées odorantes. Brumes. Ils étaient cinq hommes et deux femmes à se disputer les bienfaits de cette matinée. Leurs doigts plongeaient dans l’intangible comme dans un voile délicat. Lambert avait été attiré là par curiosité. Les démiurges semblaient attendre toujours quelque chose du rêveur ordinaire, sans jamais oser le demander.

Lambert reviendrait : la foudre tombera deux fois au même endroit. Quelques pas encore, un passage possible. Sur un autre plan, des confitures attendaient.